Sin rima y métrica

Segunda oportunidad

Quería otra vez intentarlo, tenía entonces muchos ánimos, esperanzas;
no quería con las ganas quedarme y hubiera hecho lo que fuera,
si era necesario, disculparme por algo que no hice.
Pero después de un breve lapso,
cuando distinguí el centelleo en tu vanidosa mirada,
sólo con bruscos recuerdos me estrellé:
el inclemente río que fluye.
Vagas conversaciones:
el indolente aire que susurra y mueve algunas hojas.
Lazos afectuosos que como el aislado eco de campanadas lejanas tañe.
En fin, pretensiones de revolver el tiempo,
despostillados deseos para dejar de clamar en vano,
para ir al encuentro de una nueva oportunidad,
otra pérdida de tiempo.
Nunca me diste una segunda oportunidad.

La resbaladilla y el columpio

Estoy decepcionado de ver cómo todo el galanteo,
cortesías y generosidades que le di a una mujer
se desperdician por décima vez ante un hombre que actúa
de manera más fácil, práctica, sin ramo de rosas carmesí;
de cómo todas mis tentativas acaban en nada;
de cómo mi suerte por la soledad está malograda;
de cómo en cierta época de la infancia en una vida
amorosa pensé: capullos adolescentes sobre grises sembradíos,
desperdicio de mi juventud, postración que me dobla
las manos haciéndome recordar que más lejos de lo que yo creía
pueden estar la resbaladilla y el columpio en los que jugué y reí.

Adrián Schleske

Consuelo

He creído ver mi nombre como un error en los excrementos de Dios.
No se detendrá el columpio con mis manos desde aquí,
mis ojos triturados inservibles: luz que no vendrá.
Nadie me reconoce
el fin del anhelo para diseccionar al monstruo
amargo brillo neón de los cirios
el asesino me ofrece su misericordia
soy en la suma de momentos en que los objetos se amalgaman contra mí,
los gemidos en el vaho de la llama.
La corriente y los rincones que quise
mi mano izquierda contra la serradora.
El martillo moliendo mis dientes,
aguas negras contenidas en un gotero.
Las sonrisas de mi vida de la neblina cuelgan
lo recorrido con los pies gangrenados,
alergia a este que me mira de frente y obsceno
con los poros atascados de hollín…repugnante.

Mi cerebro flota dentro de mi estómago
sin LSD mueren las neuronas.
Ella vino y pasó arrastrando un susurro que aún me atormenta
una gota de tinta sobre el eclipse,
tu desesperación, la mía; inconciliables.

Mi cabeza resquebrajada resiste la implosión.
Estaba sentado ante el futuro y pesaban las suposiciones
¿Cómo podía creer en ellas?

Exhausto de es(X)piar el reflejo
vendrán tarde los sonidos aunque no lo sé
entretanto acelero hasta cruzar la recta
viajo, temporalmente, casi por el suelo
con lampreas pegadas a mis vértebras
algo de mis labios que me obsesiona (la blasfemia o el chapopote)
esta uña fastidiosa de 100 años.
Cada contracción en los semáforos de las urbes del mundo
esta en sincronía con el corazón.
Pum, sístole. Pum, diástole. Apocalipsis/Génesis.
Me hincho de vanidad con un pene minúsculo: diástole.
Todo mi ser es una creación mediocre: sístole.

Tedio y espera
PUM PUM
su cuerpo quedó recargado en la pared blanca
esa niña desconocida
la adornó con su sangre
-No eres consecuencia del amor-
-Caes para pudrirte-
-No fuimos engendrados por amor-
hijos miserables de la vulva y el glande
ansiosos por jadear.



Lograr meterme el pito en la boca
justo en el origen de mi voz
lamerlo como me gustaría que lo hicieras
Imagíname gemir, exquisita naturaleza
la saliva es lija y los animales hacen un alboroto
3 dedos en el ano escarbando la próstata
te muestro el cuello por que soy culpable
todos caen de sus ventanas
paredes que ella decoró
apestas pero sigue, tiemblas más
con los brazos extendidos que el viento no doblega
sigue la succión de mi vida, secar la prótesis
el napalm me purifica
todo es artificial en la muerte
transfusión de jugos gástricos en capas de capas esperando suplicio
calambres en los músculos
blanco espeso con pelos en la encías
muerdo rabioso y desesperado para arrancarme el pene.
Aún duro tiembla dentro del hocico como pescado.

Unas pocas partículas guardé
entre que imitaba al maniquí
y agónico Dios me veía con disimulo.

¿Qué mira el escalpelo?
Azotes que crujen en mis ideas
¿Porqué tardas tanto?
rotten esperanza.

De rodillas me fundé inmisericorde
tuvo que ser así
antes que ser dos veces
y causar tu tristeza.

Iba al límite
lejos en los sembradíos un cuerpo o sombra era desarraigado
los desahuciados resplandecían
quedaban ocultos al dolor.


-SPER-

Otro destino

La fulgurante intimidad
de una mañana de otoño
y el alejamiento de
los sentidos me tenían
reservado otro destino,
algo que me producía
incertidumbre y extrañeza,
algo que no divisaba
en el horizonte, un
amor opaco, perdido,
cuya estima no sabía
a quién se dirigía
ni a dónde, en qué situación.

Adrián Schleske

No disponible

Hoy no estoy disponible.
Para nadie, para nada…
Y no sé si para mí
O quizá un poco más para mí

Hoy no quiero fiesta
Se me paso el carnaval
E iniciaré la cuaresma
Sin antes perderme en la fiesta
Hoy no es un buen día
O tal vez es mejor

Para perderme en mis sueños
De planetas y galaxia
De mundos tal vez mejores.

Hoy quiero una pausa,
Para nada, para todo
Para no quitarme la pijama,
Para no peinarme
Para no pintar mis uñas de rojo carmín
Y convertirlas en lunetas.

Hoy no estoy triste, ni contenta
Sólo estoy.
Esperando que llegué un nuevo día.

Hoy se me fueron las palabras
Y presiento que si ando por las calles
Voy paseado y escabullendo mi soledad
Entre muchas otras

Hoy me quedo guardada
Hoy me ausento, como muchas otras veces
Y espero un nuevo día.

Me pongo a soñar con los ojos despiertos
Donde todos los mundos son posibles.
Para cambiar y convertir:
Guardada, ausente, no disponible.
Esperando que llegue un nuevo día.

Pilar Rincón

La brisa de octubre

Un noviazgo más, afecto transitorio:
rompimiento. Nunca le diré «perdón»,
jamás lo haré. Tengo ganas de dejarlo
todo atrás; conmover por un instante mi
corazón; enmudecer mis frías notas
musicales; suspirar mientras el pálido
sol ingresa por mi ventana, mientras las
estúpidas emociones que ahora salen
de mi ser se disipan como la brisa
de octubre, siempre templada, indiferente,
nostálgica… Muy pronto será noviembre
y con él vendrán mis nuevas decepciones.

Adrián Schleske

No es olvido..

Si por momentos me río, es la memoria,
son los recuerdos,
a veces el hastío...

Si me alejo, cierro los ojos
para no verte, para no pensar,
entre otras cosas,
para caer en el olvido...

Cierro mi boca,
alejo el silencio...

Cuando en verdad me alejo,
recuerdo las cosas, las caras,
los gestos, los besos perdidos,
las manos, las voces, las risas...

Y vuelvo al rincón, herido y urgido de todo...

Kuauhkoatl

Piel morena

Regálame tu piel
para envolverme en las noches frías
y en las que no también.

Quiero ataviarme con ella
y llenarme de felicidad.

Si es de color cobre,
porque el sol te besó,
quiero yo besarte toda
para sentir su calor.

Quiero recorrerte
milímetro a milímetro,
convertirme en peregrino
y perderme en las dunas de piel.

Entonces quiero
perderme otra, y otra vez,
porque seguro estoy
que un oasis he de encontrar.

Quiero estar a tu lado
para sentir el calor
que de ella emana.
Y en son de arrullo
quedar dormido
como un niño.

Déjame hablarle más cerca.
Seguro estoy
que pronto me responderá
y una historia me contará
para llevarme a volar.

Pilar Rincón

Fragmentación dolorosa III

SOLEDAD
Me deslizo como una sombra entre formas humanas;
Hastiado del cielo y las estrellas,
De vivir indiferente; alejado del mundo,
Implorando un momento sin dolor;
Enjugando lágrimas de sangre
Que me hacen reconocer que estoy vivo.
A pesar de mi espanto, de mi ausencia,
Nada puede ser mejor que esto;
Tan patética existencia no tiene remedio,
Sólo un camino, un destino final... morir.

***

SOLEDAD 2
Mis ojos púrpuras quieren huir
Y no ver más este asqueroso mundo;
mis cansados brazos quieren caer
y no pelear más en este pedazo de locura.
¿Por qué esta vida duele y se desangra?
¿Por qué la melancolía me lleva hasta el delirio?
¿Por qué el tormento está en todas partes?
Sin embargo, no quiero sobrevivir a la tristeza
si es para ser como tú.

***

MISÁNTROPO
De nuevo me envuelve una cápsula invisible;
Hay mucha gente pero nadie a mi alrededor,
Todos se amontonan lo más lejos posible...
¡Gracias! Han comprendido mi aversión.
Desde donde me encuentro los observo,
Todos son palurdos que juegan a aprender,
son patéticos por sí mismos
en su degradada condición de perdedores.
Este sistema los plasta sin piedad;
Ellos inclinan la cabeza y se postran,
Con llanto lavan los pies de sus verdugos
Y con los labios besan la tierra que pisan.
Son como animales rastreros,
El miasma excrementicio que dejan a su paso
Es su trascendente obra;
Infinidad de pequeños seres estupidizados
Sin mente y sin idioma, serviles;
Dispuestos a humillarse más y así obtener la lástima
Que por sí solos no son capaces de merecer.

Morgoth

Yo la quiero más que tú

Yo la quiero más que tú,
La he soñado enamorada
Escucho a diario su piel que pide más,
Sus ojos algo me dicen,
Quizá que están muy solos,
O tal vez me anuncian el retiro de tus besos a su piel.

Pero ¿qué puedo hacer?,
Ella está contigo,
Aún sigue ahí; aguardando,
Y recuerda las primicias conjugadas entre dos,
La fórmula que ya no ha de volver.

Ustedes encontraron una noche la respuesta,
Y la escribieron,
Sobre sonrisas dibujadas,
Sobre piel sudada,
Sobre espacios inventados, llenos, colmados.
¿Recuerdas?

Labios + (una palabra),
Multiplicada por tres dividida entre la piel = ¿Qué nos daba?

No,
No recuerdan la respuesta,
No pueden encontrarla,
Está perdida, y la buscan
En sus labios ansiosos,
En sus manos gastadas,
En los sexos fatigados,
En los ojos que no dialogan más.

Un día fueron todo,
Y ahora todo lo han perdido
Se quedan solos
Añorándose, recordándose,
Alejando el recuerdo con la cercanía
La costumbre te ha tocado
Y no lo soportas, te vas desesperando,
Crees que la has perdido,
Pero tú no sabes.

Yo la observo caminando
Tan desesperada
Tan desolada.
No la quiero ver así, me duele.

Ella sabe que no volverás,
En ese momento quisiera tomarla
Entre mis brazos y decirle:
Ya no más, no trates de buscar.

Ella parece no entenderme,
Lleva la vida junto a mí,
Y sólo me mira con nostalgia,
No sabe quién soy, me ha guardado.

Soy sus pasos ahora desorientados,
Sus pensamientos que espero reacomodar,
Sus silencios dolorosos,
Su eterna trascendencia.

Yo la Quero más que tú,
Por eso te pido: déjame con ella,
No te la lleves,
No te lleves la música de sus ojos,
Déjame con ella,
Porque un día,
Al abrir su armario,
Se mirará al espejo
Y me reconocerá.

Gabriela Magallanes

Sueños inanimados

Somos una generación de muñecos rotos.
Rotos en los sueños, en la mente.
Vamos por el camino recogiendo
los pedazos inservibles de nuestra alma.
Damos tumbos
recorriendo un camino que no vemos.
La oscuridad se nos metió en la cabeza.
Incapaces de ver, pensar o expresar,
somos autómatas
adorando a falsos dioses,
inventando nuevas religiones,
construyéndonos alas de papel y de cera,
corriendo como locos,
creyendo que somos libres.
Pobre generación marchita:
dormida en el dulce sueño de la ignorancia.
Amamos con los ojos cerrados,
pensando con la mente infecta,
caminando siempre hacia atrás,
cayendo pero nunca levantándonos.
Perdidos en la soledad de nuestros cuerpos,
perdidos en la inmensidad de un pequeño dedal.
Pobre generación muerta
llorando la pérdida de lo que jamás será.
Muerta antes de nacer, muerta antes de tan siquiera ser imaginada
por unos dioses crueles y perversos
que se divierten, viendo como caen y no se levantan…
los pobres muñecos rotos.

Bietka

Fragmentación dolorosa II

ARIDEZ

El hueco que tengo en el estómago me duele
y las lágrimas se atropellan en mis ojos para salir;
resulta imposible controlar las manifestaciones
propias de un dolor que dejé de sentir hace tiempo.
La soledad y el abandono ya no lastiman,
se han vuelto tan comunes que son imprescindibles.
Ya no me queda ni siquiera el gusto de la destrucción
pues me resulta patético envolverme en el cliché
del vampiro, misántropo, decadente y filosófico.
Las alucinaciones etílicas nunca fueron cura suficiente
y ahora ni siquiera son un paliativo necesario,
cuando sólo soy un paraje desértico,
una hoja en blanco.
No busco, no intento;
estoy repleto de algo contrario al deseo,
el tiempo se me escurre,
la vida se me escapa,
el mundo se me esconde,
y nada me deja huella visible.
Soy aparentemente normal: inofensivo y enajenado.

***

ASCETA

Sigo aquí, esperando un poco de inspiración
mientras el sufrimiento se apodera de mí;
ese dolor del cual eras la cura
y del que hoy formas parte,
se ha agrandado de manera insoportable.
Antes eras medicina que sanaba mis psicosis,
ahora me mantienes rispo;
estás en la catástasis de mi dolor,
sólo resta esperar la distensión del sufrimiento
en una caída grotesca y definitiva.
No sé por qué vivo obnubilado,
inconstante siempre que intento sentir;
dando tumbos en los caminos seguros y
alejándome a toda costa de lo entrañable.
Me arrojo siempre al abandono,
al encierro lacerante de mi mente,
donde la desesperación se apodera de mí
y me hace extrañar lo que acabo de dejar.
Vivo con la expectación de lo que vendrá
después de que he soltado lo que asía,
mas sé que cuando tenga algo nuevo en mi vida
otra vez lo dejaré ir generando mi sufrir.
Nada de lo que me pasa es ajeno,
esto ya lo he vivido varias veces;
la diferencia estriba en que cada vez parece la última,
y al no serlo duele siempre un poco más. Ya pasará.

Morgoth

Fragmentación dolorosa...Morgoth

ESQUIZOIDE

Si sigo aquí acabaré volviéndome loco;
Cada rincón, cada fragmento de esto
Se halla plagado de inquietante muerte.
Tal vez sean las hormigas
Que cubren mi cama y mi cuerpo,
Las arañas del techo
Que caen a mis brazos mientras estoy dormido;
Probablemente sean los moscos invisibles
Que vienen a beberse mi vida noche a noche,
O las lagartijas que se pasean por mis pies
Y suben por las paredes manchadas de sangre.
Todo consume mi existencia
En este encierro ruidoso y sofocante;
Y el recuerdo de lo que fui alguna vez ya no ayuda,
Daña más, parece tan lejano que prefiero olvidar.
Me abandono a esta realidad que me anula,
Empiezo a formar parte de ella;
El sufrimiento se torna constante
Y me acostumbro a sentirlo, juego con él,
Lo manipuló, lo transformo,
Unas veces en un zumbido constante
Que me revienta los tímpanos;
Otras, en sensaciones punzantes
Que atraviesan mi cuerpo y pican,
Tanto que me arranco la piel con mis larga uñas.
La masa sanguinolenta en que me he convertido
Me alimenta y mantiene vivo...
¿Por cuánto tiempo más?

***

SEXO

Las palabras se escapan, se funden con la firme intención de estructurar frases que palien el dolor causado por la cercanía de los cuerpos.
El mundo que ambos crean aparece como un intento de extracción absoluta del cosmos.
Las mentiras se confunden una y otra vez con el movimiento de las olas que se elevan hasta el infinito; como lenguas monstruosas que los envuelven y exprimen hasta que llega la calma del éxtasis.
El “fin” es el único objetivo que acaba con la falacia del acto mismo.
La exsuda, la exhala, la exhuma; la convierte en humo de tabaco que llega hasta el techo en segundos para expandirse, desaparecer y volver a comenzar.

Morgoth

¿Qué es la poesía?

Es un instante de tu vida que compartes
con el mío y ambos coincidimos

Es un cuadro dibujado con palabras,
pintado con sentimientos:
emoción, tristeza, nostalgia, amor, cariño,
recuerdos, pasión, impotencia, odio, coraje
cariño, ternura, dolor....

Instante capturado con letras
que arrancan una lágrima o una sonrisa
y transporta al lugar de tus ojos.

Es un aroma que describe, narra y canta...
Es cuando el alma se escurre por la tinta.
Y me quedo sin palabras...

La poesía está llena de “metáforas” y es de quien la vive.... “metáforas”.

La poesía te arranca un suspiro del alma
y te lleva lejos…
Traspasa las barreras del
tiempo y la distancia

La poesía es un acuerdo
del corazón con el lápiz.
Es la comunión que
puede salvar al mundo…

La busco a diario,
por todas partes, en todas partes.
En cualquier rincón...
en la calle, en el metro, en la ventana,
en tus pasos, en tus pechos,
en tu sonrisa, en tu melena y ojos medio bizcos...

Es juguetona, inquieta,
burlona, loca... irresistiblemente bella
Juega, brinca y se esconde...
Sigo sus pasos sigilosamente
y me doy cuenta que se encuentra
por todas partes, en todas partes
En cualquier rincón...


(Pilar Rincón)

Haikús de un momento

En el momento (afortunado y repetible) en que la vida nos agarra solos, nos enfrenta con nosotros mismos y provoca que nuestra alma se desborde, se flagele y cambie, llevándonos a una catarsis… no tenemos más que hacer, sólo afrontarlo y superarlo. Cuando pasa, se diluye; ya no es necesario decir bastante:

Mil cosas hay en su cabeza
Entre ellas
Yo no estoy

Que este dolor
Nunca se olvide
Pa’ que no vuelva más

Una gran puerta cerrada
En la necesidad
Se abrió

HAIKÚS, mundos breves.

HAIKÚS...Poemitas que tienen la ventaja de ser concisos, que aspiran a convertirse en remate, en síntesis de un largo proceso de meditación.

A través de estas expresiones surgidas en Japón, conceptos como realidad, vacío, iluminación y conciencia inmortalizan los instantes de la naturaleza que, aunque es la misma para todos, en su pequeñez y su grandeza, su unicidad y multiplicidad simultáneas, sólo es visible para quien tiene la disciplina de ver con todo el cuerpo más que con los ojos.

Los haikús siempre hablan entonces del alma humana, del punto exacto en el que sujeto y objeto desaparecen para dar la relación indestructible que existe entre lo interior y lo exterior, lo pequeño y lo grande, lo blanco y lo negro.

Pero, vaya que es difícil resumir una experiencia espiritual, una visión global del mundo en la brevedad de los haikús,-diecisiete sílabas, distribuidas en tres versos-, por lo que con frecuencia se tiene que recurrir a las licencias poéticas.

El haikú es, debe ser, un alfiler en la conciencia.

Dicho esto, a disfrutar la abstracción de la poesía sintética:

Bajo la montaña
más y más cerca
de la soledad.
MARKO GROSELJ ELSNER

Bosque de otoño-
paso tras paso
susurro tras susurro.
ALENKA ZORMAN

Del viejo vestíbulo
murmuran enmoheciendo
los pasados días
DUSAN VOGLAR

Amor
Corta travesura
De prados cubiertos de nieve.
MIROSLAV BREGAR

Rosadas flores
Palidecen y caen del duraznero
La muerte está cerca.
DOLORES TERSEGLAV

Triste nube.
En trozos jadeos del cielo
Blanco copo de nieve.
ZLATKA LEVSTIK

Papá
¿Cómo el riachuelo en la noche
No duerme?
JURE DETELA

El manantial
Silenciosamente y vivo
Resbala entre los dedos.
TADEJA VIDMAR

*Lontananza reconoce la labor documental de Norberto de la Torre, gracias por acercarnos a los Haikús.

Objeto mágico para sanar al mundo

Esta es una página en blanco
Blanco (algodón, gasas)
No informa
No opina ni sabe
No promueve una acción de consumo
No invita
No tiene prisa
No expone puntos, ni presenta gráficos
No muestra calificativos
No ironiza mediante el uso de comillas
Blanco (infinito antes de alfa)
Las noticias, el resultado en el encuentro de fútbol, los fichajes, los obituarios, las declaraciones de los dueños del mundo, los relatos de los magos y los anhelos de los músicos están en otra parte. Esta página ha decidido permanecer en blanco.
Blanco (espuma de la ola, se desliza el surfista)
Quiere ser pintura y llenarse la superficie con plastas de colores.
Blanco (pelota en el aire, kilómetros por hora)
Quiere ser un barco, un avión, una bicicleta que se desliza suave retando la inclemencia del empedrado.
Blanco (plumas, un día mis alas)
Quiere ser plegaria, himno, cántico, mantra; quiere ser repetida una y otra vez en todas las lenguas, vivas y muertas, hasta que la vibración producida logre poner en el foco al universo.
Blanco (vestido almidonado, ella dice acepto).
Quiere ser un techo móvil; un refugio portátil contra la mala suerte, una guardia para el vagabundo, una cobija para el perro que no tiene siquiera dueño.
Blanco (arena de la orilla, el mar siempre es frontera).
Quiere ser una plaza, una calle, una esquina; un sitio abierto donde dos pueden mirarse por horas y tienen testigos.
Blanco (cono de papel, gotas en tus labios).
Quiere ser consuelo, remedio, alivio; el trapito que detiene a la lágrima en su velocidad dolorosa.
Blanco (grano de sal, punta en la lengua).
Quiere ser graves, agudos y medios; quiere ser coros y versos, guitarra y bajo, la batería y la voz.
Quiere ser la canción entera. Dos escuchan en un mismo tiempo
Blanco (sala de hospital, tus ojos en el cielo).
Quiere ser el hambre saciada, la sed apagada, la duda resuelta.
Blanco (algodón, gasa).
El suelo dulce donde puede el extraño estrellar su cohete.
Blanco (sana pronto)
Quiere ser el día de mañana.
Blanco (Ya va a pasar. Ya va a pasar. Ya va a pasar).


(Julio Martínez Ríos)

Sin título

¿Sabes? Me gusta el arte
Y me encantas tú dentro de él.
Me gusta el arte en tus manos
Y me gusta la obra que de ti,
Mi artista predilecto, brota y me sonríe…
Me exceden tus formas, cada mirada,
Tus frases más usadas,
Me puedes tú.
Ya píntame en tú lienzo,
Soy tu piedra, dame forma,
Armoniza estas notas deshiladas que te ofrezco
Instálame, declámame
Y déjame también interpretarte…
Te propuse como musa, artista
Y obra de todo esto
Y el corazón está de acuerdo.

Maravillosa transición

Por primera vez te encuentras totalmente vulnerable, frágil.
Tu cuerpo en manos de la que te ha esperado desde tu primer latir,
negra como la imaginabas, pero más fuerte que la energía que te arranca
lava tu piel para extirpar la verdadera suciedad,
(esa que sólo puede impregnarse en esta tierra)
irónicamente con lo que dice representar la vida y la pureza,
tus poros ya no reaccionan al ser explorados por ese líquido
y tus espacios aceptan resignadamente la invasión del algodón.

Aunque falta ya muy poco,
todavía queda alguien cerca,
ese intermediario que enjuga sus manos con tu llanto imposible
y llama a tu vida para derramarla,
que vestido de blanco mancha sus ropas para entregarte perfecto
como nunca lo has sido
que toca tu fin con el látex de sus guantes inertes, como tú.
Y que te abraza con vendas para darte un poco de calor fingido.

El ritual terminado une lo blanco y lo negro, lo terreno y lo abstracto. Eterna dualidad que genera y regenera.
Temiste siempre,
temiste a todo y a todos, incluso a ti
ahora ni siquiera eso te esta permitido,
pero si en una de esas inexplicables situaciones
yo fuera la vestida de blanco
acercaría mis labios a los tuyos y diría:

No tengas miedo, solo vas a morir…

Poema de muerte

Tomad mi sangre.
Tomad mi sudario de muerte y
Lo que queda de mi cuerpo.
Tomad fotografías de mi cadáver en la tumba, solo.
Enviádselas al mundo,
A los jueces y
A la gente con conciencia,
Enviadlas a los hombres de principios y mente justa.
Y dejad que carguen con su culpa, ante el mundo,
Por este alma inocente.
Dejad que pese sobre ellos, ante sus hijos y ante la historia,
Este alma inocente destruida,
Este alma que ha sufrido a manos de los "protectores de la paz".


(Poemas de Guantánamo: la voz de los detenidos)